la nebbia sulla strada è umida di sangue
non è rossa solo perché non so più vedere i colori
non è calda perché la pelle non ha più tatto
rimane fredda e grigia quando non lo è
non lo è affatto

 

le gomme stridono, l’autoradio spara
ed io non so nemmeno dove sono diretto
posso solo vedere la scia dietro di me
che lenta svanisce insieme al sapore
al ricordo di un amore giusto
non esiste
c’è solo bisogno e necessità
ed i pupazzi che hanno animato
nell’inconsapevole e triste show.

questo ritornello, questo indovinello, non è qualcosa che vedo: è qualcosa che sento, che mangio, che respiro.
ce l’ho dentro, non fuori. non lo vivo, lo sono.
riesce a non farmi vedere la carcassa sbranata del sogno, i resti in brandelli, abbandonati.
il tranello mi allontana da me, così sofferente, io mi allontano da lui, così rovinato, in un tiro alla fune che spezzerebbe le mani a chiunque. le mie sono già senza pelle, a forza di tirare, di crederci, di far finta di crederci, di capire… mentre altro mi divora da fuori.
gioco a risolvere indovinelli mentre sto morendo, pezzo dopo pezzo, in frantumi… una carogna in bocca a una iena che mi sono inventato. io non avevo scelto di morire, però…
…tu neanche esisti. è solo colpa mia.